De letras sinceras. Esa loca va de tal vaina. El engaño. Y la crueldad de las palabras. Es como paliar el dolor mediante el desajuste del amor. Ella es infierno. El vestido de escarcha. Las garras. Del alcohol. La calma de la lectura.  O el fracaso. Las ruinas. El pecado. Jodido su hechizo. No sé mañana. Pero hoy quiero equivocarme. Quiero pasearme por aquellos lunares. Susurrarle. O simplemente pararme. Fumarme un cigarro. Bajar de la nube. Y contentarme con imaginarme un beso. De tal musa. Porque ella es como el grito. El desgarre. De la herida. Huye. Por sí escuece el paseo del ajeno. Por tal infierno. Porque ella no es interludio. Ni parnaso. Ella es esperanto. Con el alma hecho a trizas. No cree en permanentes. Piensa a lo grande. Como una diosa. Sin hogar. Sin acompañante. O compa de trinchera.